Стояла поздняя осень 1943 года. Среди обугленных развалин и воронок пятнадцатилетний Флёра наткнулся на припорошённый землёй карабин. Оружие лежало вперемешку с ржавыми пулемётными лентами, обрывками колючей проволоки и простреленными касками — безмолвными свидетелями недавнего боя. Дрожащими от волнения руками юноша очистил винтовку от грязи, чувствуя, как в груди загорается решимость.
Спрятав находку под потрёпанной телогрейкой, Флёра бросил последний взгляд на родное пепелище и шагнул в сторону тёмного леса. Он знал, что где-то там, среди вековых сосен, скрывается партизанский отряд. Каждый шаг по хрустящему под ногами валежнику приближал его к людям, которые продолжали бороться с захватчиками, давая надежду на освобождение родной земли.
